"Un Día Gris" (Las Dos en Punto)

Nunca había trabajado tanto en un vídeo de animación como en este videoclip.




Con él, inauguro un nuevo canal de YT, destinado a meter vídeos originales con más sustancia que en SerafitaFilms:

http://www.youtube.com/SrPintado

Próximamente el Making-Of.
Espero que os guste el vídeo y sigáis el canal.

Nuevo canal de YT: SrPintado

Nuevo canal:

www.youtube.com/SrPintado

Me he mudado a una nueva cuenta de YT. SrPintado es como estoy firmando últimamente en todos los sitios, como en mis cómics en el fanzine OjoDePez. Por otro lado, pasé bastantes semanas trabajando en un videoclip de animación, y me gustó tanto el resultado que me pareció un buen momento para hacer la transición. Que la avalancha de nuevos suscriptores que este encargo atraería aterrizase directamente en el nuevo canal:

http://www.youtube.com/watch?v=BjDcD9oGY6M

Poema a Pilar Abad

La guerrera protectora
de la tierra donde mora
el hijo del faro
desenvaina la espada
y la hierba es cortada
a cada tajo.

¿Quedan monstruos?, no.
¿Y árboles? Tampo-
co. Pues cayeron.
Una calva alrededor
del jardín en donde to-
dos a salvo quedaron.

La vegeta va y se queja,
la guerrera hace la guerra
a los de fuera,
y a la hierba, que se deja,
y no come la ternera.
Nada queda.

Poema a Javier Fernández Jiménez (que cumple años hoy)

Un prolífico poeta
de cajón a reventar
decidió ir a publicar
al más próximo planeta.

Aprendió artes marcianas
y la métrica solar,
y en un Café Colonial
despertaba a la mañana.

Y con letras a su espalda
a los mil años llegó,
más de poco le sirvió
cuando vio aquella falda.

—¿Quién tú eres?, —preguntóla—,
¿cuál tu bello nombre es?
—Yo soy la madame Ciempiés,
y de siempre he estado sola.

—Arrebújate, morena,
que de esta no te escapas,
pues de todas las chulapas
tú eres la que está más buena.

De repente sus poemas
fueron todos asquerosos,
no llegaban a los posos
del café de la doncella.

Pero convirtiendo en musa,
"amusando" a la ciempiés,
escribió de tres en tres
versos nunca más basura.

El Celestino (Sátira sobre Fernando de Rojas y los versos acrósticos)

El autor dedica esta breve pieza a todos aquellos que fueron obligados a leer La Celestina sin ganas.

                Varias veces nos han

                Importunado

                Con versos

                Tontos que

                Obviamente

                Representan

                Por sus

                Iniciales el

                Nombre del autor,

                Tímido,

                Astuto, o

                Directamente

                Obtuso.

ARGUMENTO DEL PRIMER ACTO DE ESTA SÁTIRA

                En la España del año 1499, Fernando de Rojas se reune con su editor.

                FERNANDO DE ROJAS.— ¿Se acuerda de aquella obra que le pedí que publicara como anónima?

                EDITOR.— ¿Cómo no? ¡La “Comedia de Calisto y Melibea” es de lo más grande que hayamos editado!

                FERNANDO DE ROJAS.— Precisamente... Me preguntaba si a partir de la siguiente edición podría salir mi nombre como el autor oficial.

                EDITOR.— Verá... Don Fernando. ¿Puedo llamarle Don Fernando? Si ahora saliera su nombre como autor del libro, podrían suceder muchas cosas, ¡ninguna buena! Por ejemplo, podrían pedirle una continuación; y los protagonistas están muertos.

                FERNANDO DE ROJAS.— No es problema, los sobrinos secretos de los protas podrían irse de viaje a las Américas, y allí enfrentarse a una bruja india o algo. En cuatro tardes lo tengo escrito.

                EDITOR.— Lo que yo digo, ninguna buena. También pueden pensar que usted es un aprovechado que renegó de su criatura, pero que en cuanto se hizo famosa bien que la reconoció. No daría buena imagen. Pero lo más grave podría ser que, alegando una errata en la cubierta, ¡me pidieran que les devuelva el dinero de la primera edición!

                FERNANDO DE ROJAS.— ¡Jopetas! ¡Si yo sólo quiero que me dejen de decir marrano por la calle! ¡Prefiero... “genio literario de ascendencia judeoconversa”!

                EDITOR.— Humm... Si quiere que se le relacione con esta obra, le propongo otra idea...

***

ARGUMENTO DEL ACTO SEGUNDO

                Han pasado unos ocho años. Fernando de Rojas se hace el interesante con una tía buena a quien le enseña un ejemplar de las nuevas ediciones, que traen unos versos acrósticos.

                FERNANDO DE ROJAS.— Presta atención, mi reina de Talavera. ¿Qué se lee aquí si mira sólo la inicial de cada verso?

                TÍA BUENA.— ¡Oh, Don Fernando! ¿Fue usted quien escribió “La Celestina”?

                FERNANDO DE ROJAS.— No me cambie el título, querida...

***

ARGUMENTO DEL ACTO TERCERO

                Fernando de Rojas está metido en un caldero en el Infierno, rodeado de diablejos.

                FERNANDO DE ROJAS.— ¿Por qué estoy aquí? ¿Acaso por judaizante?

                DIABLEJO.— No, ¡por usar acrósticos!

FIN DE

«EL CELESTINO»

Recital Poético Villalba: mis intervenciones

[5 de octubre del 2012. Me desperté enfermo y tuve que descansar toda la mañana para poder estar por la tarde en el recital poético en la Casa de Cultura de Collado Villalba. Llegué cansado, pero en cuanto me subí al escenario me puse fresco como una rosa. Debo subir a escenarios más a menudo.]

Empecé en el mundo del cómic, pero en España no se puede vivir del cómic. Luego vi "Regreso al futuro" y pensé: ¡Voy a hacer cine! Pero en España sólo te financian una película si es mediocre, generalizando. Así que lo que quisiera hacer, debía producirlo por mi cuenta. Hasta llegué a hacer un corto con Asunción Balaguer, lo que pasa es que era malísimo. De la primera época de mis vídeos, este es el que más me gusta:

La Playa del Amor Perruno


[La gente tardó en calentar porque al principio el tono parecía otra cosa y además antes de mí se habían leído versos emotivos, pero enseguida se empezaron a oír risas]

Después de este, hice otro que estuve un año preparándolo e insistiendo, lo que pasa es que era lo más lento del mundo y por eso no lo he traído ["Bello Durmiente"]. Y es que era el típico corto "chico conoce chica y se enamoran", lo que pasa es que los actores se enamoraron de verdad y claro, les decía que imitasen el expresionismo alemán y ellos se recreaban... [Hago gesto de besar mi mano acercando mi cabeza muy lento]
Después de aquello, se me estropeó la cámara y misteriosamente me quedé sin amigos. Con los que me quedaban, hicimos un experimento con una de estas cámaras de foto que también graba vídeo: utilizando un solo plano de un minuto, contar una historia completa.

La Loca de la Bolsa


[Se oía un poco mal en el teatro por la calidad del archivo, pero la carcajada de sorpresa total del final fue explosiva]

Este vídeo en su día fue el más visto de todos los míos, y me molestaba un poco porque el otro que había estado un año preparándolo no tuvo nada de éxito y era como... "Vete, Loca de la Bolsa, ya no te quiero." Pero luego aprendí a aceptarlo, superé mi orgullo y volví a querer este vídeo.
Como me había quedado sin cámara, resolví: ¡A hacer dibujos animados! Este de ahora es mi primera incursión en la animación propiamente dicha. Fueron tres meses dibujando en un cuaderno, luego escaneando los dibujos, pasándolos a monocromo, coloreándolos con el Paint... en fin, ¡a lo bruto!

Viena - Innsbruck


Lo gracioso de este corto es que para las partes en las que la mujer se mueve de forma natural, pedí a unas amigas, maduritas, de cuarenta años [movimiento casi imperceptible de cejas], que vinieran a casa, y las grabé mesándose el cabello y moviendo las piernas a lo largo del pasillo... Y luego yo durante una semana estuve calcando todo eso.

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[Intervención de otros participantes del recital, entre otros un rapero de Matamala Crew]

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Estaba pensando que menos mal que a Julio Iglesias no le ponen pie de micro. Si no, tendría que torcerse así [arqueado para que el micro quede en cenital a la boca] para poder cantar, y como doblaría la garganta cantaría mal, entonces a nadie le gustaría. Por eso, es mejor sujetar el micro si eres Julio Iglesias. De hecho, ¡voy a coger suelto el micro! [Salgo a pasear por el proscenio] Bueno, ahora me da vergüenza, porque me van a comparar con el de Matamala Crew y voy a quedar peor... [Vuelvo a encajar el micrófono en el pie]

Bueno, tenía pensado poner esos dos últimos vídeos, pero ya no da tiempo, así que sólo veremos el quinto. El cuarto era "Helados para todos", una comedia sobre Andrés Iniesta doblando "Piratas". Mal.
Y voy a finalizar esta noche con este vídeo, una fábula de 30 segundos llamada... "49 Elefantes".

I Maratón de Microrrelatos de Navacerrada

Antes de entrar al centro cultural, tomé un café solo que me mantuvo toda la mañana graciosillo y con media taquicardia. En la inscripción me sentí como Son Goku en el Gran Torneo de las Artes Marciales. No en vano era la primera vez que participaba en una maratón de microrrelatos. Sin embargo, aun contando con los mayores pizarrones, no hubiera servido de mucho hacer unos diagramas con la evolución de los fases. Cada uno se enfrentaba en solitario contra todos los demás, ante los seis ojos del jurado. De haber esquema, consistiría en una fila de treinta participantes unidos a la misma línea horizontal; otros quince unidos encima; cinco más, y un palito en la cima. Casi una tarta de primera comunión.

Todo transcurrió en la sala de exposiciones, alargada y luminosa, con paredes blancas y grandes ventanales. Tenía miedo de pasar calor, pero por suerte a esas horas el sol lucía al lado contrario del edificio. Quizá por eso lo hicieron por la mañana en vez de como en los últimos años. Nos sentamos en mesas con cuatro sillas y cuatro botellitas de agua en cada una. Me puse en la del fondo con la pared a mi derecha, para que no me distrajera nada detrás. Dieron unas cartulinas negras para acomodar los folios al escribir, pues la textura de las mesas, aunque firme, era rugosa. Luego repartieron dos hojas: una de plantilla con ciento cincuenta casillas para llevar fácil la cuenta de palabras; la otra lisa, sólo con el encabezado del concurso y un recuadro para poner tu número asignado de participante. Yo fui el 21.

- Primera Ronda -

Nos dieron un pie de comienzo, que decía “Soy un poeta sin versos”. ¿No había una frase más cursi? Durante los quince minutos que nos dieron para escribirlo en sucio y los otros cinco para pasarlo a limpio, tuve que darme prisa y arreglar la cosa como pude:

Soy un poeta sin versos. Un camello sin joroba. Un calvo con pelo. En lo que intento, fracaso. En lo que ignoro me alaban. Por eso paso las tardes vigilando la caja de ahorros desde el parque, concentrándome en no atracarlo, confiando en que los guardias de seguridad se tropezarán con un bordillo y una saca de dinero caerá en mis manos. Pero cuando sucedió, eché a correr para quedármela. ¡Tonto! Tenía que haber huído haciendo el pino hacia atrás, la cárcel está llena de corredores de cien metros lisos.

Soy un armario sin alcanfor. Un café de achicoria. Un millonario dentro de cuarenta y cinco años. El más rico del cementerio.

Tuvimos media hora mientras el jurado de tres personas decidía qué quince participantes se quedaban. Así que cogí un par de bollos del desayuno que prepararon. Había de todo: café, té, pastitas; era una tea party para brujas.

Anduve en la salida hablando con conocidos de talleres. Enseñé mi ejemplar de “Zombies! Volumen 2”, algunos lo leyeron en un ratito y triunfó.

Nos avisaron para la lista y regalaron camisetas de la Campaña de Animación a la Lectura María Moliner, con el icono de un libro con forma de regadera. La típica camiseta por la que te pegan en el cole. Al menos es blanca, debe ser fresquita para el verano.

Nos sentamos en nuestros sitios de nuevo, pero la presentadora dijo que mejor volviéramos todos a la entrada. De ese modo, era menos violento para quien no continuara. Tenía la especie de presentimiento de que yo iba a proseguir, pero igualmente recogí todas mis cosas por si no volvía. Seguro que no me las llevaba, no pasaba a la siguiente fase. Dijeron quince números, entre ellos el 21. Una señora con la que supongo había compartido mesa dijo mientras yo volvía decidido a mi sitio: “Anda mira, ¡ha pasado ese chaval!” También lo logró una colega de Villalba, pero la otra con la que subí a Navacerrada no. ¡Maldito pie de entrada! Fundió su cerebro... ¡Yo te vengaré!

- Segunda Ronda -

Ahora tocaba como premisa la oración final. Y sí, había una frase más cursi que la primera: “El tiempo es una lluvia paciente”. Las frases que no me dio tiempo a pasar a limpio las encorcheto:

Recoge las maletas. Desaparece. No prepares el vestido con el que saldrás por el pórtico. Que tu peinado sea invisible. Te estaré esperando sentado en el pedestal de nuestra estatua. Cuando yo tampoco te vea, no lloraré. Volveré al día siguiente.

Miraré las canas de tu marido. Por tu sonrisa discreta sabré si ha logrado cambiar. Y cuando diga sus últimas palabras frente a sus mejores amigos, podré darte las primeras palabras de mi corazón. Aunque no recojas las maletas, aunque tu peinado sea reconocible desde lejos. Me confundirán con nuestra estatua, y el sol no me verá. Quizá tú no desaparezcas, [pero ¿cómo levantarme cada mañana si no estarás conmigo al acostarme?] y las grietas y los pedazos del acero formarán el monumento a nuestra paciencia. [Las lágrimas harán crecer un jardín en el que poder caminar descalzos]. El tiempo es una lluvia paciente.

Realmente fue demasiado poco tiempo para hacer un cuento bien. Tuvieron que recoger mi hoja la última, ya metiendo prisa y obligándome a suprimir esa frase del final con la que evitaba la repetición de paciencia. Confío en que el año que viene den cinco minutos más para pulir. Tenía que haber pedido en voz alta que nos pusieran una premisa sin ínfulas de grandeza; y si la rigidez lo impedía, romper mi plantilla y retirarme en ese punto. Pero ya sabes: “¿Y si llego a la final?” El premio mínimo es un lote de libros, y el máximo doscientos euros.

Un coro amenizó la espera del siguiente veredicto del jurado. A la tercera canción sentí necesidad de sal, y me fui a la terraza del bar con los colegas que esperaban fuera. Como el camarero vio que comía pipas de mi bolsillo y no pedía nada, me dijo que él se quedó calvo de tanto comer pipas.

- Ronda Final -

La presentadora enumeró los participantes que accedían a la última fase:

—El veinti... —¿veintiuno? ¿sería posible?— ...cuatro.

—¡Uyyyyyyy!

—El tal, el cual... El veinti... —¿uno? ¿uno? ¡Di uno!— ...nueve.

Total, que me quedé en la “semifinal”. Pero cumplí el objetivo que deseaba de pasar al menos a la segunda ronda.

Volví a nuestra mesa del bar y nos criticamos los textos mutuamente entre amigos. De los cinco relatos finalistas, mi favorito fue el segundo. El año que viene quiero quedar segundo, porque muchas veces los jurados no se atreven a darle el oro a otro cuento que no sea el de la moralina más “happy” (por decir algo suave). De hecho, el ganador había coincidido en el descanso con la colega de mi pueblo y le había dicho que no le terminaba de convencer su propio cuento. Siempre podemos decir que el fallo del fallo fue poner esas palabras clave: “luz”, “cenizas”... ¡Deprimentes para la imaginación! Con lo estimulante que habría sido incluir “travesti”, “morcilla”...

Castillos en el Aire #120: STEAMPUNK

El Doktor Schnabel von Rom iba a estar en un programa de Castillos en el Aire dedicado al Stemapunk, y me invitó. No hay más explicaciones, a mí me invitan a la radio y yo voy aunque tenga que atracar a mi madre. Escucha a Sir Jack Winchester, al Mayor Jacques Lovesteel, y al Gran Inexperto en el Tema que casi no habla, Víctor Pintado.

http://www.mediafire.com/?7uy7497yiic9r5z

Fuente:
http://castillosenelaire21.blogspot.com/2011/12/programa-120-en-el-que-llenamos-el.html

Doblaje: La danza del gigoló

Otro doblaje en el que trabajé en la traducción y ajuste:

http://youtu.be/MLYzYhAVHfY

Doblado por Jorge Cabanes:
http://www.youtube.com/realmediadub

Animal

Hay un animal que no existe en nuestro mundo. Que quizás existió, y gracias a la memoria genética reconoceremos un día en un fósil. Parece un pterodáctilo, o un ave de presa klingon. Pero más todavía que eso, a una hoja medio carcomida que hubiera caido al suelo. Sabemos de su potencial existencia gracias al escritor Víctor Pintado, que una noche volviendo a pie de una biblioteca, intuyó que había encontrado algo sutil. Al salir por el acceso del McDonalds de un centro comercial (que le venía de paso para beber agua en sus baños), algo llamó su atención en el asfalto. Era una hoja caida que tenía forma de estrella de cinco puntas: un par formando un ángulo de 90º entre medias y su correspondiente par simétrico, y una mayor, despuntando hacia el lado contrario del palito, que otrora la uniera a la rama. Su color era tan vivo que incluso en la noche tungstenizada llamó la atención del autor. Morado profundo, violeta en penumbra, malva resucitado. Tomó la hoja del suelo. A decir verdad, lo primero que le recordó su silueta fue la estrella de la antigua unión soviética. Vio que en su corazón había unas picaduras minúsculas. Probó a mirar la luz de una farola a través de uno de estos agujeritos, en lo que seria la base confluyente de la punta central. Algo se adivinaba, aunque desenfocado. Procedió a romper un poco el punto para agrandar la obertura. Ahora sí se veían perfectamente las luces. No obstante el aspecto de la hoja había quedado desmejorado. Rompió el resto de lo que unía el centro a la punta soviet, y quedó una silueta muy sugestiva: los pares de los ángulos rectos más el apéndice. Y así renació el animal que tanto tiempo había permanecido inimaginado. Un ser volador oscilante entre la mariposa y la oca (o más bien el cisne, porque la oca ni siquiera planea, sólo sirve para guardar la casa como un perro). Su cabeza, minúscula, está al final de un extensísimo cuello, lo más rígido que posee. No piensa, sólo vuela y observa todo. Sin embargo, jamás recuerda nada, porque como nunca le han puesto un nombre, tampoco él (género neutro, es hermafrodita) puede nombrar otras cosas, por lo que su vida es un eterno viaje entre reflejos sobre los que no podrá desarrollar una conclusión. La parte inferior de su cuerpo se asemeja a una mano con membranas interdactilares. Su largo cuello sería el antebrazo, y sus “dedos”, muy finos y flexibles, equidistan unos de otros con el mismo ángulo exponencial. Y lo más importante de todo: cuando este animal vuelve a ser descubierto, conmina a su escritor (que siempre deberá tener alma científica) a sentarse en el primer bordillo tranquilo que vean, y describirlo antes de que su recuerdo se desvanezca. La consecuencia lógica es que, probablemente, su cronista acabe con el culo helado.

Chuso Tiza y Guille Cuchillo

Publicado en el blog de EBUDE, librería de e-books:
http://ebude.es/blog/con-un-trozo-de-tiza-y-un-cuchillo/


Chuso hizo una casa de tiza.
Guille el pillo la rayó con el cuchillo.
El encerado marcado quedó.
La profesora no compra pizarras.
Pensándolo en frío, desapareció.
Sólo quedaron aquí tiza y cuchillo:
el Chuso imagina, el Guille mordió.

Una mosca gordota (versos)

Una mosca gordota
en la ventana del tren.
No temas, está por fuera
y el tren ya se va a mover.
Acelera, acelera,
la mosca se agarra firme
pero no llega a invencible,
se escurre y echa a volar.
¿Para qué tanto "Matrix",
y tanta peli de acción?
Lo flipas si un bicho hace
windsurfing con un vagón.

Sentido Rival (Intento de Rap)

Pinzamientos, sentido rival,
locura que me crece raudo para amargar-
me y verme así privado de la lógica entera:
tan sólo el corazón cerrando se recupera.
¡Muere, orgullo! ¡No quiero pensar!
Si eso significa que les pueda odiar.
Que sean para el menda sólo estatuas sin yeso,
sólo cráneos sin seso,
sólo sepan andar.
No quiero que se acerque ese fuego que temo y
me caliente el alma, ya me voy a quemar.
Veremos si en silencio, diluyendo embeleso,
percepciones ya cambian y me puedo acostar:
para que venga venga el vacío que quiero
y que tenga tenga aquella tranquilidad.
Tan sólo no me empujes,
no me violes,
no mejores
en tu eterna escalada a la mediocridad.

Cambiando de rieles

Cambiando de rieles
para cambiar el destino, mejorar el viaje.
Por el momento,
hay que frenar el tren para no pasar de largo.
Aparentemente es pereza.
Realmente es planeamiento eficaz.
Es posible.

Poesía: El Curso

Soledad,
de quien poco escribe
por aceptar más deberes.

Deseo
cumplido,
aquí estás al fin:
ya podrías haber venido
por las mañanas,
que ahora me capas las tardes.

Al menos los findes
se vienen de euforia,
y rica experiencia al final quedará.

Amigos, amigas, a-roce-derechos,
ponedme la vida delante de mí.
Mi fe se ha cumplido y mi entrega se colma,
y esta es mi horma, ¿quejarme?, ¿de qué?
De vicio, excusas, las quejas se duermen
y sólo me queda llorar por Japón.

Es una lata el estudiar
todos los días te tienes que
bajar a Madrid con el abono transporte.
No tengo más tiempo
a por ahí explorar,
o eso o faltar, tampoco es cuestión.

La visión de mi mundo
se llena de gafitas.
Gafitas ricas, gafitas maduras,
y duran, y dura;
funciona la fe.

Poema de Villalba

Endeudó la ciudad...
pero no es un faraón.
¡No es un faraón!
Pobrecito, dejen de meterse con él.
Es un Duende de las Flores.

Con los faros encendidos

Resentido de desamor, caminé bajo la lluvia, hasta que las gotas simularon ser lágrimas. Si además hubiera perdido la percepción visual de los colores, hubiera dicho:
"¡Qué vida más dramática!"

***

Antes de entrar al túnel, me crucé con dos adolescentes altos que caminaban juntos. Me aparté un poco para poder pasar los tres por la acera. Me pregunté: ¿por qué a mí por ir siempre solo me toca rozar el arbusto seco a un lado de la acera? Y una voz interior me respondió:
"No es que tú estés solo, es que los demás necesitan estar con otra gente para sentirse completos al cien por cien. Tú también a veces, pero no del mismo modo. Tú eres una persona íntegra. No necesitas fingir que eres como ellos, pues sólo provocarás conflicto."
Gracias, arbusto reseco del suelo.

***

A seguir escribiendo, que soy joven.

Saskia Sánchez: "Con las Esquinas Rotas" (VIDEOPOEMA)

CON LAS ESQUINAS ROTAS
Quise llorar encima de mis versos.
Quise estrujar tu voz y la del mundo.
Vivir las finas épocas,
los aromas que saltan de la axila.
Busqué en los rostros, sus huellas dactilares.
En los ferrocarriles.
Todos se habían ido
en diferentes barcos,
con diferentes ojos,
ausentes todos como la tierra misma.
Como aguja e hilo más allá del retazo,
atrapo mi pasado y me devuelvo antigua.
Allá donde la vida me sabe más bohemia,
donde el perfil del tiempo ha hospedado a los fieles,
donde puedo temblar bajo un sueño de luna.
Más volátil que humana recorro los rincones.
Desde todos sus ángulos,
tirando geografías.
Ajusto el lente de mi pecho,
diseco al egoísmo,
buscando una verdad que bese mi hemisferio.
Me salgo a caminar
con las esquinas rotas.
Como una pieza suelta de la propia utopía.

http://saskiasanchez.blogspot.com/

Satirrama 4: Miguel Hernández (podcast)

En esta ocasión (lo siento, un poco atrasado), dejaremos aparte la actualidad para homenajear al Visenterre.

http://audioracoon.com/audios/ficha/satirrama-4-miguel-hernandez-ago-2010/507

"El Bar Chocolate" (microcuento en verso)

El bar Chocolate
no servía chocolate.
Y muchos clientes salían burlados.

El bar Chocolate
sirvió chocolate.
Y toda la gente se había marchado.