"El Cantero Olvidado" (cuento)

[Con este relato breve gané el II Concurso de Narración “Nuestros Queridos Canteros”, de Alpedrete.]


Al caer la medianoche, el Cantero despertó. Su cuerpo era todo de metal. Intentó soltar el botijo que llevaba en una mano, pero descubrió que formaba parte de sí mismo, como una continuación de su mano, imposible de abrir. Salió del centro de la rotonda donde había abierto los ojos. Alrededor de la rotonda el pavimento era de piedra, pero un poco más allá, el asfalto era ley. Tardó un poco en reconocer en qué lugar estaba, pero caminando llegó enseguida a lo que reconoció vagamente como el casco urbano del pueblo que le vio nacer. Algunos edificios habían desaparecido de su emplazamiento, formando bocas para otras calles. Otros habían crecido tanto que el Cantero se asustaba a la vuelta de cada esquina.

Cuando ya alcanzaba la zona más próxima a las canteras que él mismo contribuyó a crear, se detuvo a su lado un vehículo grande que emitía luces destelleantes:
– Buenas noches, caballero.
– Hola... – se sorprendió el Cantero hablando, pues no se había dado cuenta de que a cada paso, su cuerpo se había ido convirtiendo en uno de carne y hueso, totalmente humano.
– ¿Se encuentra bien?
– Sí... sí.
– ¿Está seguro? ¿Vive usted por esta zona? – Había caído en un mundo insistentemente protector, pero no era lo que necesitaba en ese momento.
– Más o menos...
– ¿Quiere que le acompañemos a su casa?
– No, gracias, necesito pasear antes de irme a dormir.
– Como quiera. Buenas noches.
– Gracias, adiós.

El coche titilante prosiguió su ronda: primero marchando muy lento, como si aún esperasen del Cantero alguna señal de auxilio o de burla, y finalmente acelerando después de pasar la curva.

Tras esta interrupción, el Cantero se adentró en la espesura, rumbo a las canteras, lo único que juzgaba imperturbable en ese mundo voluble. Iluminado por la luna llena, buscó e inspeccionó cada una de las que conocía. La mayoría había sido pintarrajeada por artistas de exóticos nombres, que por todas partes estampaban unas firmas pertenecientes a una obra que él era incapaz de ver. Para retener sus lágrimas, se hizo creer que no la veía por ser de noche. Vio que desde que abandonó el oficio y poco después falleció, las canteras no habían prácticamente crecido. La tradición murió con él.

De repente, sintió que su paseo había terminado. Regresó al pueblo a través de los estrechos senderos que él y sus compañeros abrieron en su día entre la maleza, y se dirigió de nuevo hacia su rotonda. Poco a poco, sus movimientos le fueron pesando; sus articulaciones, anquilosando; sus pisadas, sonando a metálico. Alcanzó el empedrado de la rotonda en cuyo centro quedaría de nuevo confinado, sujetando por siempre su botijo vacío. Pero no entró. No sabía por qué había regresado a la vida aquella noche, tantos años después, pero no quería volver a experimentar aquella profunda melancolía. Se quedó a unos metros de la rotonda, en medio de la carretera. Poco antes del amanecer, el vehículo de los destellos apareció, avisado por un grupo de conductores furiosos que casi atropellan la estatua.

– Ya decía que me sonaba de algo – dijo uno de los policías.

Al día siguiente, fue el ayuntamiento el que se movió. El Cantero y su botijo fueron refundidos en una nueva escultura: era él de nuevo, más grande y detallado, pero sus arrugas eran más amables, de sus labios surgía una sonrisa, y sus piernas colgaban del risco más alto de la cantera más profunda, donde la estatua había sido reubicada. Ahora no sería una escultura tan vista por cualquier visitante al que la rotonda le viniera de paso al azar, sino una fuente de sorpresas para el explorador no avisado que, curioseando en la foresta, de algún modo, retomaba el relevo de la antigua actividad. Así, sentado junto a un botijo que en cada llovizna se llenaba de agua fresca hasta rebosar, en ninguna otra noche sufrió de nuevo el Cantero por existir en un mundo en el que ya no era útil. Ahora sonreía, descansado, contemplando orgulloso un trabajo bien hecho, hasta que el sol le devolvía la sonrisa al amanecer.


FIN

Víctor Pintado
2 febrero 2010

Entrevista a Víctor Conde

Por cortesía de la editorial Alfa Eridiani, pude trabajar en la realización de un vídeo (mi primo grabando y yo montando) sobre Víctor Conde y su última recopilación de ciencia-ficción:

"El Libro de las Almas"


He aquí el vídeo:

Sin Scanner

Tengo bastantes tiras y comics más, pero no puedo instalar bien el scanner, de modo que permanezcan en espera.

Poseer no, robar

¿Qué impulsa a gente a destrozar y vandalizar instalaciones sólo porque estén abandonadas?

Quizá sea porque, así como lo encontraron, habría otros en el futuro que lo encontrarían, y se les ocurre que pudiera ser una oportunidad de adueñarse de ese instante, de ese sitio en ese momento, en ese contexto. Adueñarse y poseer ese lugar a base de destruirlo, impidiendo que su estado original se perpetúe. Así los siguientes que encuentren ese lugar abandonado, lo único que verán, más que el lugar, será la acción de los vándalos. No podrán disfrutarlo como fue diseñado. Estúpidamente, serán (o más concretamente, pensarán que son) los jefes del lugar.

Como cuando un hombre mata una mujer para convertirse en su amo definitivo.

Dejad de esforzaros, no se puede poseer un lugar. Mucho menos una mujer.

Tiras a mansalva

Todas las tiras que he dibujado a lo largo de este mes en silencio.
Haced click para verlo grande.

Trailer parodia: El Designio de los Dioses (Alfonso Solís)

Ayer vi en el periódico de la zona un artículo sobre esta novela de un vecino de Las Rozas, y copiando literalmente las reseñas, hice una tira cómica, que podéis ver abajo, después de la adaptación a vídeo que también he hecho con ella.




VOCES
Nestor Moreno
Víctor Pintado
María Cebrián

TIRA CÓMICA (pica y se abre en todo su esplendor):

Sueño: Ego activado

Un sueño que empieza en perspectiva de cámara.

Llegaba el chico más orgulloso del mundo, y señalándome con el dedo, se reía del esguince de mi pie. Yo me enfadaba y le daba una patada a su mano, que salia despedida hacia arriba, de forma que se abria y quedaba agarrada a mi cuello.
Y así estábamos, él riendo mientras me tenía atrapado por la garganta, y yo inmóvil: mis ojos se encendieron con un vivo color rojo. Me convertía en una irracional máquina de matar.

Tira Millenium: Los hombres que no amaban a los libros

Putas gigantes

Hace unos días, desde la ventanilla de un coche, vi más allá de una rotonda unas prostitutas rodeando una pequeña hoguera.

Esta imagen ha vuelto a mí cuando veía por TV la cremá de Valencia, que marca el final de las Fallas. El fuego devoraba los ninots de la plaza del ayuntamiento, y de repente imaginé a varias putas gigantescas, negras como las que ví, invisibles en la negrura de la noche, observando la ciudad desde arriba, y rodeando silenciosas las multitudes que la misma noche anterior habían estado ofrendando flores a la Virgen, casi tan gigante como ellas.

Teatralizando Chejov

Yo co-protagonizo concretamente este cuadro:

Doblaje de Sketch

Ayuda de escritorio: Alvaro
Monje: yo

Teatro: 6 Marzo, Cercedilla (Madrid)

Grupo Donde Está El Publico
Dirección y dramatización Minna Koski

Donde Está El Público (DEEP) presenta la dramatización de 3 relatos breves de A.P Chejov en el Aborigen de Cercedilla, el sábado 6 de Marzo a las 20 H. Las puestas en escena son independientes entre sí en tiempo y espacio, pero unidas con un frágil lazo de la medicina y la salud, tanto física como psicológica. Los sucesos presentados llevan el sello inconfundible del estilo tragicómico y burlón de A.P Chejov.
DEEP es un grupo teatral independiente de Alpedrete que lleva funcionando 2 años siendo esta su primera presentación.

Antón Pavlovich Chejov (1860-1904) fue médico, dramaturgo ruso y es uno de los grandes maestros de relato breve moderno. En sus obras se combinan la actitud desapasionada de la ciencia médica y la magistral comprensión psicológica y de sociedad con un aliño de humor sarcástico. Los relatos se sitúan a menudo en pequeñas ciudades rusas donde suceden eventos trágicos a menor escala, como parte de la vida cotidiana. Los personajes son pasivos observadores de sus vidas, faltos de esperanzas y esfuerzos para cambiar el rumbo de estas. En ellos existe siempre una división entre la apariencia exterior y los pensamientos y emociones interiores. El comedido uso de pausas, las conversaciones ordinarias y los pensamientos incompetentes nos revela la verdad que se esconde tras las palabras triviales y la vida diaria.

La mujer del boticario

La pequeña ciudad de B*** compuesta de dos o tres calles torcidas duerme con sueño profundo. El aire, quieto, está lleno de silencio. El amanecer está próximo.
Tan solo la joven esposa del boticario Chernomordik, propietario de la botica está despierta. De repente resuenan unos pasos, y se oyen voces…
¨Son oficiales que vuelven de casa del policía y van a su campamento¨, piensa la mujer del boticario.

La Boticaria - Lola Diez Verdín
Oficial Obtesov - Mauricio Mejias
El Médico - Felipe Romero
El Boticario Chernomordik - Victor Pintado


Cirugía

Estamos en un hospital de Zemstvo. A falta del doctor que se ausenta por asuntos amorosos, recibe a los enfermos el practicante Kuriatin. En su rostro se refleja el sentimiento de que cumple su deber y se encuentra satisfecho.
En la sala de visitas entra el sacristán Vonmiglásov.

Practicante Kuriatin – Lou Sánchez
Sacristán Vonmiglásov – Victor Pintado




Los Mártires

Lisa Kudrinsky, una señora hermosa y muy cortejada, se ha puesto de pronto tan enferma que su marido se ha quedado en casa en vez de irse a la oficina.
Al día siguiente, Vasili Stepanovich vuelve al trabajo y Lisa recibe la visita de su médico.

Lisa Kudrinsky - Pilar Abad
Médico Von Sterk - Felipe Romero
Serguei, amigo - Mauricio Mejias
Yulia, amiga - Lou Sánchez
Visili Stepanov, marido - Lola Diez Verdín
Jefe - Victor Pintado


¡Esperemos que disfruten de nuestra propuesta teatral!

Tira: Plenos Municipales

http://desdelacantera.blogspot.com/2010/02/resumen-del-pleno-de-ayer.html