Nunca había trabajado tanto en un vídeo de animación como en este videoclip.
Con él, inauguro un nuevo canal de YT, destinado a meter vídeos originales con más sustancia que en SerafitaFilms:
Próximamente el Making-Of.
Espero que os guste el vídeo y sigáis el canal.
jueves, 14 de febrero de 2013
Fanzine OjoDePez 2.0
El OjoDePez (2.0) es un fanzine de cómics online en el que llevo colaborando desde hace año y pico. Últimamente, con esto de la literatura y el cine, no les dejo más que animaciones y tiras sencillitas (ya me vale), pero con ellos mi trazo mejoró bastante a base de tener la fecha de entrega en las narices.
Os dejo un índice con mis intervenciones principales.
Mis historietas favoritas son las del 24, 19, 18 y 17.
Os dejo un índice con mis intervenciones principales.
Mis historietas favoritas son las del 24, 19, 18 y 17.
#27 – especial “Anécdotas (reales)”
#25 - especial "Corbatas y pajaritas"
#24 – especial “Porno codificado”
#23 – especial “Otra vez más… vagancia”
#22 – especial “Tiras a Calor”
#21 – especial “La Clase”
#20 – especial “Dragon Ball”
#19 – especial “Niño Especial”
#18 – especial “Sherlock Holmes”
#17 – especial “Muertes ridículas”
#15 – especial “Viajes en el tiempo”
#14 – especial “Lucha Libre”
#13 – especial “Salvador Dalí”
#12 – especial “Vagancia redevuelve”
[mi debut]
Crítica a mi cuento "Copa de Sirope"
En el blog de Tony Jiménez, "La Cueva del Extraño":
http://cuevatonyjimenez.blogspot.com.es/2012/11/resenas-literarias-zombies-antologia-de.html
Repito lo que he dicho más arriba sobre los relatos demasiado cortos, no me suelen gustar, pero cuando se hacen bien, me encantan. En este caso, es cierto que el final se ve venir, pero eso no impide disfrutar una historia loca, sangrienta y desquiciante. Muy divertida, a la par que siniestra, y con mucho humor negro, que acaba como una fiesta gore de agárrate y no te menees. ¡Y en tres páginas! Mis felicitaciones al autor.
http://cuevatonyjimenez.blogspot.com.es/2012/11/resenas-literarias-zombies-antologia-de.html
Repito lo que he dicho más arriba sobre los relatos demasiado cortos, no me suelen gustar, pero cuando se hacen bien, me encantan. En este caso, es cierto que el final se ve venir, pero eso no impide disfrutar una historia loca, sangrienta y desquiciante. Muy divertida, a la par que siniestra, y con mucho humor negro, que acaba como una fiesta gore de agárrate y no te menees. ¡Y en tres páginas! Mis felicitaciones al autor.
domingo, 3 de febrero de 2013
Nuevo canal de YT: SrPintado
Nuevo canal:
Me he mudado a una nueva cuenta de YT. SrPintado es como estoy firmando últimamente en todos los sitios, como en mis cómics en el fanzine OjoDePez. Por otro lado, pasé bastantes semanas trabajando en un videoclip de animación, y me gustó tanto el resultado que me pareció un buen momento para hacer la transición. Que la avalancha de nuevos suscriptores que este encargo atraería aterrizase directamente en el nuevo canal:
http://www.youtube.com/watch?v=BjDcD9oGY6M
viernes, 11 de enero de 2013
Agápitous en María Pandora
Agápitous está abierto a artistas de todo tipo.
https://www.facebook.com/groups/276433222478195/
https://www.facebook.com/groups/276433222478195/
Lista de reproducción con todos los vídeos de Agápitous:
viernes, 4 de enero de 2013
La Casa del Tiempo
La casa de mis amigos era espaciosa. Resistía el tiempo. Tenían una habitación iluminada, de corte oriental y puertas correderas. Me enseñaban cómo se las habían arreglado para editar un vídeo que se me había ocurrido, juntando el sonido de cierta película con el vídeo de una parodia en un programa de televisión. Sus padres nos iban trayendo comida. La que no nos comíamos la tiraban a la basura, así que hubo un trozo de carne empezada que rodeé con una servilleta y guardé en mi bolsa. Seguimos dándole vueltas a cómo mejorar el vídeo. Por ejemplo contratando a grandes actores de doblaje, para que la actuación fuera mejor que la del programa televisivo, y a la vez no se saliera de la boca del mal actor televisivo. Pensé que debía mostrarme eufórico con la idea, pero sólo sentía que a fin de cuentas era un vídeo del montón, no iba a ayudar a mejorar el mundo, ni iba a marcar un antes y un después; no merecía tanto trabajo. A todo esto, mientras tanto el padre había llamado a comer a la mesa. Mis colegas ya se habían ido. Yo aún tenía en la mano un trozo de carne, que con vergüenza rodeé con otra servilleta para guardarlo en mi bolsa. ¿Y si se pudría el primer trozo?
Aunque me hubieran invitado a la mesa, no tenía apetito. Jugué en el pasillo a un videojuego portátil de Sonic en el que al principio eras una especie de alma que buscaba el cuerpo del prota. Lo encontraba en una caverna que en sus tiempos fue submarina. Recordándolo en frío, era otra habitación de la casa, oscura y desordenada. En la gruta llena de calcetines encontrabas una canica plateada, Sonic. Con la opción Abrir, abrías el sarcófago, y de él salía una especie de calculadora que te decía la contraseña para resucitar al erizo, y ya podías jugar con él. Parecía un juego improvisado con la imaginación en el momento. Estaba distraído con esto cuando oí unos quejidos en el dormitorio detrás de mí. No les hacía caso, pero cuando tornaron en llantos, me tuve que levantar. Decían que yo era el asesino de su madre. Cierto era que después de salir de la habitación del fondo había encontrado un cadáver en la casa sentado en un poyete al doblar la esquina. Pero yo no tenía nada que ver, casi ni me acordaba, ni siquiera era el cuerpo de la madre. Entré en el comedor y le pedí al padre que callara al hijo pequeño; que no me molestaba que me trataran de asesino porque sabía que no lo era, pero que necesitaba jugar tranquilo. El tiempo pasaba muy rápido en aquella casa.
Hice caso a un consejo que me dio alguien, y que había olvidado: “Jamás salgas de la habitación del fondo”. Regresé a ella. De repente me hacía sentir seguro estar en su interior. Después de haber estado fuera, valoré aún más su imitación del estilo japonés de los años 50. Cerré tras de mí la puerta corredera principal, maciza. No tenía cerrojo. Mientras rodeaba la mesa baja en dirección al cuarto de baño, me pareció estar dentro del flashback de Ringu; me tranquilizaba estar en un lugar familiar, aunque hubiera sido extraido de una peli de terror. La puerta corredera del aseo era doble: primero una de madera y papel, luego una occidental de cristal esmerilado. Al abrir, distinguí por el cristal una figura humana sentada. Me encontré con otro cuerpo en sangre. La madre. Antes de poder pensar en sacarla de mi refugio o salir yo, despertó. Echó el cerrojo. Ahora que veía que estaba viva, apreciaba su belleza madura. Sacó una especie de diapasón formado por muchas articulaciones extensibles, como de bastón de ciego, pero destinada a convertirse en una larga vara metálica con la que me sujetaba contra la pared de la derecha.
—Yo soy tu amor —dijo—. Te voy a ayudar.
Y a través de la pared a mi izquierda, transparentándose desde dentro del aseo, veía que la habitación nipona era ahora una sala de exposiciones, y los turistas no podían penetrar la pared con su mirada para descubrir que nosotros estábamos allí.
Aunque me hubieran invitado a la mesa, no tenía apetito. Jugué en el pasillo a un videojuego portátil de Sonic en el que al principio eras una especie de alma que buscaba el cuerpo del prota. Lo encontraba en una caverna que en sus tiempos fue submarina. Recordándolo en frío, era otra habitación de la casa, oscura y desordenada. En la gruta llena de calcetines encontrabas una canica plateada, Sonic. Con la opción Abrir, abrías el sarcófago, y de él salía una especie de calculadora que te decía la contraseña para resucitar al erizo, y ya podías jugar con él. Parecía un juego improvisado con la imaginación en el momento. Estaba distraído con esto cuando oí unos quejidos en el dormitorio detrás de mí. No les hacía caso, pero cuando tornaron en llantos, me tuve que levantar. Decían que yo era el asesino de su madre. Cierto era que después de salir de la habitación del fondo había encontrado un cadáver en la casa sentado en un poyete al doblar la esquina. Pero yo no tenía nada que ver, casi ni me acordaba, ni siquiera era el cuerpo de la madre. Entré en el comedor y le pedí al padre que callara al hijo pequeño; que no me molestaba que me trataran de asesino porque sabía que no lo era, pero que necesitaba jugar tranquilo. El tiempo pasaba muy rápido en aquella casa.
Hice caso a un consejo que me dio alguien, y que había olvidado: “Jamás salgas de la habitación del fondo”. Regresé a ella. De repente me hacía sentir seguro estar en su interior. Después de haber estado fuera, valoré aún más su imitación del estilo japonés de los años 50. Cerré tras de mí la puerta corredera principal, maciza. No tenía cerrojo. Mientras rodeaba la mesa baja en dirección al cuarto de baño, me pareció estar dentro del flashback de Ringu; me tranquilizaba estar en un lugar familiar, aunque hubiera sido extraido de una peli de terror. La puerta corredera del aseo era doble: primero una de madera y papel, luego una occidental de cristal esmerilado. Al abrir, distinguí por el cristal una figura humana sentada. Me encontré con otro cuerpo en sangre. La madre. Antes de poder pensar en sacarla de mi refugio o salir yo, despertó. Echó el cerrojo. Ahora que veía que estaba viva, apreciaba su belleza madura. Sacó una especie de diapasón formado por muchas articulaciones extensibles, como de bastón de ciego, pero destinada a convertirse en una larga vara metálica con la que me sujetaba contra la pared de la derecha.
—Yo soy tu amor —dijo—. Te voy a ayudar.
Y a través de la pared a mi izquierda, transparentándose desde dentro del aseo, veía que la habitación nipona era ahora una sala de exposiciones, y los turistas no podían penetrar la pared con su mirada para descubrir que nosotros estábamos allí.
martes, 1 de enero de 2013
El Sexto Sentido (la primera, la española de 1929)
Resulta que la primera peli que vi en la Filmoteca de Madrid está online en la web de RTVE:
Y también "Un perro andaluz", de un tal Luis Buñuel. A saber quién es.
(Nemesio Sobrevila, 1929)
Y también "Un perro andaluz", de un tal Luis Buñuel. A saber quién es.
domingo, 30 de diciembre de 2012
Umineko no NAku koro ni (Fandoblaje en español)
Umineko no naku koro ni
Lista de reproducción en YT:
Esta primera parte de la serie narra el misterio de una familia a lo Diez Negritos de Agatha Christie, que son japoneses pero todos se llaman María, Rosa, y tal. El primer nombre nipón que se oye es el del tío Hideyoshi, que es de Kansai y por eso es como el andaluz gracioso pero que luego se pone más serio que nadie. Una niña medio autista avisa de que falta el santuario shintoista que protegía la isla de los malos espíritus. ¿Quién está matando a la gente? ¿El mayordomo, el butler? ¡Pues el protagonista se llama Battler! Todos dicen que es por culpa de la Bruja Beatrice (referencia 1 a La Divina Comedia, de muchas), pero Battler dice que paparruchas, que las brujas no existen. Y en fin, muchas cosas más, muchas lecturas, y una banda sonora impresionante y llena de misterio y techno marchoso. El ending podría haberlo cantado yo, pero en Japón no me conocen.
La dirección contó a cargo de Noelia de Luis (Gini-Gini), y estos son algunos de los nombres de su estupendo reparto:
- Kinzo: Álvaro Polo
- Krauss: José F. Castellano
- Natsuhi: Cristina D. Ruiz
- Jessica: Noelia De Luis
- Eva: Marian Jerez
- Hideyoshi: Luisma Albarracín
- George: Jesús Mediavilla
- Rudolf: Gabriel Fernández-Gil
- Kyrie: María Cabrián
- Battler: Guillermo Zubizarreta
- Rosa: Laura Monedero
- María: Andrea Villaverde
- Nanjo: Néstor Moreno
- Genji: Joseba Cordón
- Shannon: Sara Esteban
- Kanon: Roberto Rodriguez
- Gouda: Luisma McFly
- Kumasawa: Aroa Gómez
Episodios:
Legend of the golden witch
I-I Opening
I-II First Move
I-III Dubious Move
miércoles, 12 de diciembre de 2012
Audiorrelato "Batmánn y el iceberg" [MaCe]
Mi microrrelato "Batmánn y el iceberg", locutado por la ínclita María Cebrián (¿qué significa ínclita?)
.
Texto original:
http://victorpintado.blogspot.com.es/2012/08/batmann-y-el-iceberg-microrrelato.html
[Locución / Edición de Audio y Video / Diseño]
María Cebrián
http://www.youtube.com/user/MariaCebrianVLC
[Dibujo]
Kevin Nowlan y Howard Porter
http://kevinnowlan.blogspot.com.es/2010/08/superman-batman-commission-inks-over.html
[Un Mundo de Relatos © 2012]
http://unmundoderelatos.blogspot.com
http://www.facebook.com/UnMundoDeRelatos
.
Texto original:
http://victorpintado.blogspot.com.es/2012/08/batmann-y-el-iceberg-microrrelato.html
[Locución / Edición de Audio y Video / Diseño]
María Cebrián
http://www.youtube.com/user/MariaCebrianVLC
[Dibujo]
Kevin Nowlan y Howard Porter
http://kevinnowlan.blogspot.com.es/2010/08/superman-batman-commission-inks-over.html
[Un Mundo de Relatos © 2012]
http://unmundoderelatos.blogspot.com
http://www.facebook.com/UnMundoDeRelatos
lunes, 19 de noviembre de 2012
Poema a Pilar Abad
La guerrera protectora
de la tierra donde mora
el hijo del faro
desenvaina la espada
y la hierba es cortada
a cada tajo.
¿Quedan monstruos?, no.
¿Y árboles? Tampo-
co. Pues cayeron.
Una calva alrededor
del jardín en donde to-
dos a salvo quedaron.
La vegeta va y se queja,
la guerrera hace la guerra
a los de fuera,
y a la hierba, que se deja,
y no come la ternera.
Nada queda.
de la tierra donde mora
el hijo del faro
desenvaina la espada
y la hierba es cortada
a cada tajo.
¿Quedan monstruos?, no.
¿Y árboles? Tampo-
co. Pues cayeron.
Una calva alrededor
del jardín en donde to-
dos a salvo quedaron.
La vegeta va y se queja,
la guerrera hace la guerra
a los de fuera,
y a la hierba, que se deja,
y no come la ternera.
Nada queda.
viernes, 16 de noviembre de 2012
El hombre que acariciaba a los gorditos
Un profesor del centro cultural no paraba de acariciarle los mofletes a un niño gordo; con fruición, como a un perro. Desde la otra punta del pasillo se veía que el chaval se sentía incómodo. Y el otro seguía, y venga, y dale. El pobre niño se excusó:
—Me tengo que ir porque mi madre...
—¡Pues corre! —le espoleó el profesor, con una sonrisa que de tan inconsciente era cruel.
El niño se lanzó a correr hasta la puerta a un metro y medio de distancia. Casi tropezándose con el aire. Sudando vergüenza indefensa.
Yo no le dije al profesor:
—¿Es que no se ha dado cuenta de que el niño estaba sintiéndose humillado? No vuelva a frotarle los mofletes así jamás, ¡jamás!
Si se lo hubiera dicho, encima el desagradable hubiera sido yo.
—Me tengo que ir porque mi madre...
—¡Pues corre! —le espoleó el profesor, con una sonrisa que de tan inconsciente era cruel.
El niño se lanzó a correr hasta la puerta a un metro y medio de distancia. Casi tropezándose con el aire. Sudando vergüenza indefensa.
Yo no le dije al profesor:
—¿Es que no se ha dado cuenta de que el niño estaba sintiéndose humillado? No vuelva a frotarle los mofletes así jamás, ¡jamás!
Si se lo hubiera dicho, encima el desagradable hubiera sido yo.
Reseña: “Pensamientos impuros” (Xurxo Borrazás)
Conocí el nombre de este autor durante una búsqueda de documentación para uno de mis cuentos. Necesitaba una lista de autores que coincidieran en las primeras tres letras del apellido con Borges. Entre otros anoté a Borrazás, sin pensar en que unos meses después encontraría una novedad suya.
Lo primero que me impactó es la cubierta. Una silueta femenina blanca sobre fondo verde rural. Pero lo primero que me impactó, de verdad, es que el original es en gallego. Qué exótico. Vergüenza me da haber leído cientos de novelas de lo anglosajón y no haber prestado atención a parte de la literatura patria, sólo por hablar distinto.
Se publicó en el 2002, pero esta traducción al castellano era del 2008 (y con un par de faltas de ortografía).
Empieza con una graciosa reflexión sobre termitas que vendrían desde el Más Allá para hacerle a Juan Ramón Jiménez el favor de hacer desaparecer sus imperfectas obras. Enseguida comienzan a meter baza los amigos y familiares del autor, o de su trasunto literario (pues todos nos “trasuntamos” pero pocos con éxito). Me sentía como con los libros de Hernán Casciari: esa habilidad para transformar lo cotidiano en una circunstancia mágica e irrepetible. Las (no tan “malas”) incursiones de Marta me recordaban a los escritos minimalistas de una colega. Como se dice en la ¿novela?, se le injerta un esqueje de peral al manzano y da peras, pero al árbol se le sigue llamando manzano.
Entre las breves piezas intercaladas hay que mencionar la del manuscrito hallado que habla de un maniquí utilizado como espantapájaros. ¡Claro, de aquí venía la ilustración de cubierta! No obstante, las historias de Xes o Pancho me calaron mucho más, debe ser por simpatía (“¿Por qué cojones tengo yo que contarle mi vida al primer sustituto con capacidad para citar nombres de fármacos y firmarlos de forma ilegible?”) o porque de verdad me pareció que le daban al narrador tantos dolores de cabeza como un antagonista.
A partir del segundo quinto del libro la estructura de intervenciones y reflexiones tiende a repetirse, sin que decaiga el interés. Al contrario, ¡los acabas queriendo como a amigos! Incluso quieres viajar a Galicia.
Gracias, Xurxiño. No sé si sonará mal, pero estoy deseando que se me olvide el libro para poder leerlo de nuevo.
Lo primero que me impactó es la cubierta. Una silueta femenina blanca sobre fondo verde rural. Pero lo primero que me impactó, de verdad, es que el original es en gallego. Qué exótico. Vergüenza me da haber leído cientos de novelas de lo anglosajón y no haber prestado atención a parte de la literatura patria, sólo por hablar distinto.
Se publicó en el 2002, pero esta traducción al castellano era del 2008 (y con un par de faltas de ortografía).
Empieza con una graciosa reflexión sobre termitas que vendrían desde el Más Allá para hacerle a Juan Ramón Jiménez el favor de hacer desaparecer sus imperfectas obras. Enseguida comienzan a meter baza los amigos y familiares del autor, o de su trasunto literario (pues todos nos “trasuntamos” pero pocos con éxito). Me sentía como con los libros de Hernán Casciari: esa habilidad para transformar lo cotidiano en una circunstancia mágica e irrepetible. Las (no tan “malas”) incursiones de Marta me recordaban a los escritos minimalistas de una colega. Como se dice en la ¿novela?, se le injerta un esqueje de peral al manzano y da peras, pero al árbol se le sigue llamando manzano.
Entre las breves piezas intercaladas hay que mencionar la del manuscrito hallado que habla de un maniquí utilizado como espantapájaros. ¡Claro, de aquí venía la ilustración de cubierta! No obstante, las historias de Xes o Pancho me calaron mucho más, debe ser por simpatía (“¿Por qué cojones tengo yo que contarle mi vida al primer sustituto con capacidad para citar nombres de fármacos y firmarlos de forma ilegible?”) o porque de verdad me pareció que le daban al narrador tantos dolores de cabeza como un antagonista.
A partir del segundo quinto del libro la estructura de intervenciones y reflexiones tiende a repetirse, sin que decaiga el interés. Al contrario, ¡los acabas queriendo como a amigos! Incluso quieres viajar a Galicia.
Gracias, Xurxiño. No sé si sonará mal, pero estoy deseando que se me olvide el libro para poder leerlo de nuevo.
jueves, 8 de noviembre de 2012
Lecturas en Villalba: 23N
Próximo viernes 23 en Villalba. Sólo ante el peligro. Yo contra el público... LEYENDO.
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